por Ana Bárbara Elias

Quando fecho os olhos e penso em Natal, imediatamente sou transportada para a cozinha da casa da minha avó materna e sinto cheiro de rabanada. A temperatura, que já era alta nos primeiros dias do verão, subia ainda mais com a boca do fogão ligada enquanto ela fritava os pães embebidos na mistura de leite, ovos e açúcar. Com uma mão eles eram imersos naquele óleo fumegante e com a outra eram retirados com a escumadeira para escorrerem em papel de pão. É, nem sempre tinha tolha absorvente e usava-se o que era possível.

Aquele pedaço suculento de pão doce frito, deitava-se em um monte de açúcar com canela, que grudava e deixava o aroma ainda mais intenso. Meus olhos arregalados apreciavam de longe aquela linha de produção. E como era doce a minha avó; Ruth, se chamava. Ela dizia: “filhinha, deixa esfriar um pouquinho para você comer”. Eu não queria saber, ia enfiando o dedo e roubando pequenos pedaços ainda quentes, porque a espera era grande: um ano inteiro por esse momento.

Assim que o doce esfriava um pouquinho, pegava direto com as mãos e tasca umas três mordidas, lambuzando o rosto de açúcar e fazendo um rastro daquela poeira branca no chão, atraindo formiguinhas. Com meu tão aguardado prêmio, corrida para comer sossegada no quintal. A cada mordida de olhos fechados, eu suspirava. E me sentia bem. Que felicidade era aquilo.

Não se passavam cinco minutos e lá estava eu de volta na cozinha dizendo: “que delícia, quero mais!”. A avó sorria e fazia gestos com a cabeça e as mãos autorizando que mais uma fosse surrupiada. Quando eu surgia novamente para tentar roubar outra, o semblante mudava. Franzia a testa e apertava os olhos, dizendo: “deixa para os outros porque tem mais gente para comer!”. Aí eu sabia que era hora de parar.

Rabanada era doce de Natal. A estrela do lanche da tarde do dia 24, a musa soberana da mesa da ceia e a guloseima mais apreciada no café da manhã seguinte. Ah! E depois de passarem a noite na geladeira, estavam frescas e úmidas pela calda do açúcar dissolvido. E fim. Por dois dias eu comia o quanto aguentava. Salivo só de pensar. É impressionante como a sensação desse momento é viva. A rabanada gelada até hoje é a minha preferida.

Sigo comendo outras tantas por aí. Eu faço, minha mãe faz, compro na padaria, só que não é a mesma coisa. Os sabores se assemelham, mas a textura diferente. E sigo em busca da rabanada perfeita. Não falo da perfeição do preparo ou do sabor. É do momento perdido, do aroma da cozinha, daquele calorão das tardes de dezembro. O sorriso de satisfação da minha avó ao ver minha felicidade. A possibilidade de um dia tudo isso acontecer acabou, contudo o sentimento segue vivo na memória e intocado no coração.

Essa ode à rabanada veio meio sem querer. Acho que é a nostalgia. Essa época do ano traz muita lembrança e emoção à tona. Não consigo recordar a última rabanada feita pela minha avó. Ela partiu em 2011 deixando uma saudade que não cabe no peito. Jamais vou esquecer a alegria de partilhar momentos doces ao seu lado na cozinha.

Cozinha é lugar sagrado. Abençoado. Tenho muitas dúvidas se em algum outro cômodo tanta magia acontece.

fotos:  Toa Heftiba e Vicky Ng – Unsplash